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Por: LA CHACHI

Cuando era niña en mi país centroamericano, a menudo llegaban a mi puerta algunas personas pidiendo centavos, comida o lo que uno quisiera o pudiera darles.

Mi madre me enseñó también que, cuando fuera medio día o tarde ya, si un vendedor ambulante pasaba tocando la puerta ofreciendo sus productos, había que darles al menos un refresco. Me decía que son personas que se ganan la vida caminando, bajo el sol y la lluvia, y muchas veces no venden nada como para comprarse un plato de comida.

Mi abuelita decía que a veces Dios se nos aparece en distintas formas, y que debemos ser siempre buenos y amables con las personas, especialmente con los menos afortunados. Eso siempre trato de llevarlo en mi corazón y en mis hábitos.

Mi niñez fue un tanto solitaria. Tendría yo unos 10 años de edad, cuando empezó a frecuentarme una viejecita gordita de ojos muy dulces y que, ayudada por un bastón, caminaba a pasitos cortos y cansados. Su forma de vestir no era descuidada ni sucia y siempre usaba un pañuelito en la cabeza. Recuerdo que tocaba a mi puerta y me pedía, con gran amabilidad, que le regalara unos centavitos o algo de comer.

Me estremecía el corazón el verla, pero su dulce mirar y su sonrisa me llenaban de sentimientos encontrados, que se conjugaban entre la compasión y la alegría.

Acostumbraba pasar por las tardes cuando yo ya había llegado del colegio, y la hacía entrar al jardín para platicar con ella. Quería quedármela, adoptarla, qué sé yo. Pero siempre me daba las gracias muy cortesmente y se iba. Mi corazón se quedaba triste, pero satisfecho de habernos concedido un momento para compartir. Yo, en mi niñez lozana e inocente, y ella, en su vejez dulce y paciente.

Cuando no pasaba por mi casa, me sentía acongojada y siempre me preguntaba ¿dónde viviría, de dónde vendría, quién sería su familia?. Alguna vez se lo pregunté, pero nunca me dio una respuesta clara. Creo que tampoco yo quería saberlo realmente, porque no deseaba aceptar que alguien no pudiera acompañar a esa viejita y disfrutar de su amabilidad y su dulzura.

A veces también pasaba algún sábado, pero casualmente era yo quien siempre abría la puerta cuando tocaba. Creo que la presentía.

Un mediodía, la señora llamó a la puerta y mi madre la vio por la ventana. Con una gran sonrisa me dijo: – Vé a abrir, es tu viejita.

Mi madre se paró a vernos por la ventana un par de veces y me pareció un poco raro que no interviniera en nuestra conversación. Simplemente observaba cómo entraba y salía yo de la casa en busca de comida para compartir con la ancianita.

Llegué a esperar sus visitas con gran ilusión. La invitaba a pasar a la sala de mi casa, que era muy sencilla también, pero siempre decía que no, que prefería sentarse entre las florecitas de nuestro pequeño jardín.

Se llegó el día que jamás imaginé: Ese día en que ella no llegó nunca más. De seguro falleció. Me puse muy triste y mi madre me consoló. Nunca más pude escuchar su vocecita pausada y carrasposita, ni ver sus ojos llenos de ternura.

Pero lo raro fue que yo pregunté a todos mis vecinos si alguna vez la habían visto, o había tocado a su puerta, y me dijeron que NO. Sólamente mi madre la vio conmigo.

¿Quién era? No sé. Y aún se me estremece el corazón al recordarla. Llevo grabada su mirada dulce, su sonrisa, su voz y hasta su suave aroma de ancianita, que llenaban mis tardes solitarias. Si acaso alguien la conoció, dígame quién era.

A veces pienso que la adorable visitante, pudo haber sido una proyección de mí misma o, tal vez… en la otra vida, tenga un ángel más que está pidiendo siempre por mí. !Dios así lo quiera!

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Por LA CHACHI

En un programa de radio hablamos en una ocasión, acerca del dolor que provoca un corazón roto por un amor no correspondido, además de todo lo que conlleva la ruptura de una relación. Invitamos a unas psicólogas quienes coincidieron que tal dolor, pudiera compararse al que se siente cuando muere un ser querido. Igualmente que el mismo duelo, el mal de amores, puede presentar una depresión que se catalogaría hasta como normal, si no traspasa los 3 meses.

Incluímos entonces, el poema que adjunto al final de este post, al ser tal vez uno de los primeros que se nos viene a la mente cuando hablamos del tema de morir de amor. Siempre me ha intrigado cómo funciona la emotividad humana y esa capacidad que tenemos de depositar nuestros mejores sentimientos, en alguien que comúnmente conocemos ya creciditos, y que nada tiene que ver con nuestros genes. Como dice la canción de los Tigres del Norte, ” si ni parientes somos”.

Conocemos a alguien que nunca en nuestras vidas, tal vez nunca habíamos visto ni en fotos y le entregamos el corazón, porque hay algo dentro nuestro que nos dice que ésa es la persona que habíamos esperado toda la vida. O al menos eso queremos pensar. Cómo es que llegamos a establecer un vínculo tan profundo y fuerte, pero tan frágil a la vez..Lo fregado es cuando toda esta ilusión se viene abajo, porque simplemente las cosas no funcionaron como estaba planeado, al menos en nuestra cabecita…. y !Chuplungún! se terminó todo.

El que más dio, es el que peor queda. Eso dicen. Entonces viene todo ese dolor que con nada se repara. El sentirse desvalorados…!Eyeyey!, creo que allí está la movida: En mi poco profunda filosofía de vida, lo que pienso es que el dolor no es tanto porque nos quedamos solos. El dolor puede ser más intenso, porque nos sentimos maltratados en nuestro ego.

Es un golpe fuerte saber que la persona a quien amamos, no siente lo mismo. ¿Será eso amor, o será egoísmo?

Porque dicen que cuando alguien ama, lo fundamental es que el ser amado sea feliz, no importa dónde ni con quién….Mmmm, está duro el razonamiento.

Bueno, a lo que quiero llegar es a establecer si realmente se puede morir de amor. Y también, partiendo del punto en que la depresión es una enfermedad mortal, y el mal de amores puede producir depresión, ¿se muere de amor o de depresión? O del cortamiento de venas a los que se puede llegar por causa de la depresión.

Al final, a lo mejor de lo que se muere no es de amor, precisamente; porque en ese sentido, moriría de amor, el que ama o le aman mucho. Lo demás sería morir de falta de amor. ¡Ya se me hizo una salsa todo esa pensadera!

¿Ustedes qué piensan al respecto?

Mientras, les dejo este inolvidable y bello poema, que fue el que me hizo pensar en todas estas babosadas que escribo hoy. Y no es nada personal, aclaro.

La Niña de Guatemala. AUDIO

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Por:  LA CHACHI

Mencionó un sabio que todo lo que el ser humano hace, entiéndase como trabajar y distraerse, es para olvidarse de la muerte. ¡Puchis! dirían allá por donde yo, a lo mejor no es mentira. Eso de estar pensando en la pelona como que no es muy saludable. Mejor dedicarse al capirucho, trompo y al yo-yo, entre otras cosas, verdad.

Digamos que para olvidarnos de la muerte, dispusimos con unas amigas, ir a ver a Vicente Fernández quien iba a cantar junto a su hijo el Potrillo, que dicho sea de paso, tiene muy buen fundillo. Puchis salió en verso, ve.

Bueno, nosotras nos armamos con buenos abrigos y una botella de Chivas, por aquello de la lluvia y el frío. Nos fuimos en taxi que nos dejó cerca de la entrada al Estadio, donde sería la presentación. Allí había un montón de ventas ambulantes de comida. En eso, nos acordamos que no dejan entrar botellas al Show.

-¿Y ahora? –dijimos todas- ¿dónde nos guardamos la botellita? Pues no hubo de otra que echarle al sacrificio y rempujárnosla antes de entrar. Y como todavía era tempranón nos instalamos en una de esas “champas“… y allí dicen mis amigas a servir cada tragón de medio vaso y puro de Chivas. Púchica, quería huesos tomarse eso. Pero así con el frío, como que no se sentía.

Yo le di unos cuantos traguitos y cuando ya me empezaba a sentir como recién bajada de la rueda de la Fortuna, les dije que mejor comiéramos para que no nos agarrara tanto. Por eso me levanté y me fui a comprar unos choripanes . La primera vez, llegué y le dije al vendedor: “Déme 5 choripanes por favor”. Me acuerdo bien, me acuerdo bien.

Después nos dio más hambre y más “mareamiento“. Otra vez me fui a comprar choripanes, porque estaban muy chiquitos. Ahora, le dije al chavo, un poco con dificultad: “Mirá, dame otros shoripanes, pero hacémelos mas crandecitos, oiste”. ¡Ja, ya tratándolo de vos! Ya con confianza…jejeje.

No se por qué el cuate estaba moviéndose mucho, por ratos hasta se ponía de medio lado. A saber cómo podía cocinar así. Dicen que me fui a comprar otra ronda de panes, pero creo que son mentiras, porque yo no me acuerdo bien y eso que solamente me tomé un trago de medio vaso y el otro lo tiré en un arriatillo. Nunca he sido buena para el chupe.

Cuando al fin nos fuimos al Estadio, ya no recuerdo cómo me bajé esas gradotas del general, para llegar hasta la gramilla. El asunto es que cuando vine a reaccionar, bajo los chorros de agua estaba yo subida en una silla, envuelta con una bolsa kanguro y gritándole al Alejandro: “!Ayayay papito !”.

Cantaron un montón de canciones y ya por “La Ley del Monte”, vi que el Chente se estaba empinando una botellota de tequila. ¡Alagrán!, dije yo, a ese sí le dejaron entrar su Cantimplora y yo me tuve que echar el trago de wisky afuera, !Ve, qué de sombrero! Lo malo es que rápido se me pasó la borrachera y así como que no les encontré mucho chiste a las rancheras. Aunque allí estaban, los de a sombrero y los de a corbata, todos echándole al guarachazo y a la gritazón.

Y puras farsas lo del “guaro” en el show. En bolsitas estaban vendiendo, dizque sodas, pero con puro ron, digo yo. Pero no le entré. Ni modo, que le hiciera al revoltijo.

Igual, al otro día fue lo fregado con la cruda. Como no estoy muy maleada, el dolor de cabeza estuvo fenomenal. Pero pensé que debió haber amanecido peor el Chente, porque tremenda papalina se habrá puesto, con la botella que se metió sin limón, sin sangrita, ni mucho menos choripán.

Y no vayan a creer que soy borracha…¡por favor! Al menos me olvidé de la muerte, como dijo el sabio.

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Por :LA CHACHI

¡No’mbre, vos hombre! diría el TAVO, si ya viene otra vez el mundial muchá, qué de a huehuetenango. Eso sí que me encanta, porque ya estoy haciendo mis cuentas de que me voy a disfrutar de 352 pares de piernas, corriendo en la cancha, claro añadiendo también a los que estarán poniéndose calientitos con el chaleco puesto y pegando brincos. Pero a los árbirtros y jueces de línea, ni los tomo en cuenta porque nadie los quiere. Esos pobres, deberían de alquilar madre, para que no les gasten a la propia con tanta mentada.

Bueno, para mí el mundial clásico inolvidable fue el de Italia ‘90 (Y a los que se les escapó un Uuuuuuu, tengan cuidado no los vayan a confundir con el chucho), allí sí que me sabía yo los nombres de todos los jugadores. Claro está que mis preferidos eran los italianitos hermosos, liderados en belleza por el príncipe Giuseppe Gianinni y el gran y novio mío por más de 10 años, el invicto Walter Zenga, chinito de mi alma, que ahora anda bien pelón pelonete, cabeza de cohete, pero al final no me importa si le sale o no, pelo en el cachete… o donde caiga.

Ese Mundial incluso estuvo engalanado por el concierto de los 3 Tenores, que por primera vez se unieron para un evento espectacular, que quedaría enternamente en la historia. Fue un campeonato lleno de lindas sorpresas.

Bueno, pero regresando a las emociones propias del Mundial, hace dos décadas, yo me salía temprano de estudiar y me iba a ver a mis piernudos. Es que como digo, ese campeonato del ‘90 fue muy especial. Creo que todos los de mish tiempos no podrán olvidar a Goicochea que entró de puro chiripazo y se convirtió en el mejor portero argentino de los últimos 20 años. O cómo las patojas se morían por el Tony Meola, de Estados Unidos que en esos años los gringos no iban a hacer gran cosa en el futbol.

No se puede olvidar al Maradona que practicamente fue en el último mundial que jugó, porque ya en el ‘94, en el segundo partido lo sacaron por mañoso y después ya no se dedicó tanto a al pelotazo, como al lineazo y dejó que le creciera tremenda panza. Bueno, después le hicieron el bypass gástrico, pero lo feo no se le quitó. Aunque nadie podrá discutir sus grandes aportes al futbol mundial y el gran personaje que es en toda la historia.

Pero hablando de recuerdos de mundiales del siglo pasado, dice mi Negrito que él se acuerda del Mundial de México 1970 (Allí sí digo yo “Uuuuu”), cuando los brasileños, incluido el arquero, hicieron una jugada inolvidable pasando la bola por todos los 11, para marcar un golazo. Entre ellos estaban los jugadores más famosos de esos días como, Carlos Alberto, Jairzinho, Riverinho y el más grande de todos los tiempos, el Rey Pelé (que siempre me he preguntado ¿por qué será que anuncia el Viagra?).

Yo a le lejos me recurdo de la gran goleada que Alemania Occidental le metió a México en 1978. Dicen que los comentaristas elogiándolos decían: “qué bien juega México…¡Goool de Alemania! Qué bueno que ahora han mejorado bastante su futbol y tienen grandes figuras, en una de esas nos sorprenden con un campeonato mundial.

También cómo olvidar las lágrimas derramadas junto a los hondureños en España 1982, cuando se quedaron fuera del mundial ante los yugoslavos, que luego que el árbitro marcara un penal, que hasta la fecha quedó en duda, los catrachos vieron frustadas sus esperanzas y ellos las ilusiones de toda Centroamérica. Pero en este mundial les vamos a echar muchas porras.

Bien, creo que los que saben más de futbol, podrán contar tantas lindas experiencias y recuerdos de esos momentos inolvidables que nos regalan los Campeonatos Mundiales. Esa emoción de llevar la tele al colegio para no dejar de ver los partidos clásicos entre potencias como Argentina y Brasil, Francia e Italia, Inglaterra y España y por qué no decirlo, el tener la oportunidad de vivir a cada segundo la emoción de una gran final, tipujeándose un montón de chucherías.

Haber en este 2010, a quiénes les toca levantar la hermosa Copa. Dios nos dé vida para poder seguir viendo tanto lindo futbol, y ojalá algún día nuestro Selección Azul y Blanco, nos cumpla el sueño de verlos en un Mundial y sean parte de las 352 pares de piernas que yo me voy a disfrutar una vez más.

Haber, ¿de cuántos mundiales se acuerdan y qué me podrían contar?

Por :LA CHACHI

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Un día me fui por primera vez al Museo Metropolitano de Nueva York, atraída por el arte y más por la espinita de que alguien nos preguntara algún día si lo conocía y me quedara en la mera luna. Claro que daría vergüencita decir que se ha vivido en los Niuyores y no conocer tan importante recinto.

Es que hay que aprovechar para ir a ver las pinturas, las esculturas, la arquitectura, artesanías y demás hierbas que hay en ese museo, procedentes de muchos países. Hasta unas vasijas mayas precolombinas me fui a encontrar, pero allí si las tenían bien lavaditas, hasta parecían de mentiras las fregadas. ¡Qué belleza!

Pero lo que les quiero contar es que allí me fui buscando las pinturas de Vincent van Gogh. Según su biografía, siempre me llamó la atención lo zafado que estaba este pobre. De haber vivido en Latinoamérica y en estos tiempos, lo hubieran refundido en algún oscuro y sucio pabellón del manicomio local, allá donde están los pobres loquitos que ya no le atinan, andan empelotados y todo el mundo los ha olvidado.

Leí que, Chente (ya en confiancita) entre bravo y arrepentido se cortó la oreja derecha y se quedó tunco de oídos. Que le gustaba tanto el “chupe” que en una de esas se quiso empinar los botes de las pinturas con las que hacía los cuadros. ¡Ay pero que cuadros!

Eso del Neo- impresionismo, realmente me impresionó, ustedes. El uso del color revuelto con la expresión de la chabeta inquieta del Van Gogh, logra una pintura llena de interesantes matices, donde la belleza se mezcla con el desequilibrio y la perfección.

Yo me siento muy atraída por este Chentío, porque si viviera en nuestros tiempos, ya me lo hubiera taloneado para hacerle un reportaje. No sólamente por sus cuadros, sino por la profundidad de sus sentimientos, más que todo expresados en las cartas que le escribió a su hermano Teo, desde el hospital para chusemitas donde vivía el pobrecito.

Solamente con ver la obra de “Los Zapatos”, no necesita uno que le cuenten mucho. El cuadro expresa por sí solo por dónde anduvieron, qué caminos pisaron, cuánto trabajó el cliente que los usaba y hasta se imagina uno el olorcito que podían despedir.

Me gusta Van Gogh, porque demostró que estar tocado del cerebro no significa dejar de sentir, de vivir la realidad, de sacar la belleza de un mundo interior mucho más extenso que el que podamos construir cualquiera de nosotros.

De cómo “la chupa” puede destruir hasta al más genio, haciéndolo morir de sus propias manos, aún joven. Dicen que sus pinturas no las hacía estando etílico, sino cuando estaba sobrio. Eso me parece muy interesante.

“El loco del pelo rojo” me cautiva con sus obras. Y qué bueno que no es de estos tiempos, porque soy capaz de buscarlo y enamorármelo, aunque tuviéramos que vivir en un Neurosiquiátrico; pero al menos ya fuera millonaria sólo con un cuadrito. ¡Ah ya vas, este si es Hombre de a Sombrero, pero de Paja!

No tarden en hacerle una visita el Museo Metropolitano de New York, les va a encantar.

Por  La Chachi*

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Como muchos de ustedes, mis apreciables lectores ya saben, yo soy centroamericana, y por nuestros países pasan cosas muy especiales. Creo que la forma de vivir y de ver la existencia por aquellos lados, es un tanto distinta a como se ven por los Estados Unidos.

Sé que no importa de qué parte de latinoamérica seamos, para sentirnos identificados con algunos o todos los aspectos que les comentaré.

Hace poco que estuve en mi país, me di cuenta de lo especiales que somos. Después de un par de años de no ir al terruño, me desengañé de que por allá, la vida es más libre.

¡Puchis! allá se puede mear en cualquier lado, en cualquier poste, en cualquier calle y en medio de las portezuelas de un carro; y no es cosa del otro mundo, sentar a un niño a defecar en algún montecito por allí, aunque el pobre esté enseñando todo y hasta la cara de “puje”, con ojitos de aflijido.

Si es que allá ustedes, la cosa es más alegre. La gente chupa, se emborracha y sale a maltratar a todos a la calle y reta a las patadas al que le alegue. Además, manejan ebrios, con el radio a todo volumen y nadie les dice nada, mucho menos la policía. No es como acá, que si cualquiera se tira un ventoso fuera de lugar (se volvió fut, pues) le caen los chontes (policías).

¡Qué lindo es vivir en latinoamérica! porque allá en donde quiera que alguien le haga la parada a un bus, así entre la fila de carros a toda velocidad, el chofer se mete para llevárselo, aunque sea al pedalazo (o de corbata), no es como acá que si no estuviste a la hora en la parada, te fregaste.

Y la gente se pasa las calles por donde quiera, inclusive debajo de las pasarelas y hasta los chuchos se atraviesan. Allá la gente puede andar en lo que se le dé la gana, ya sea en carro, bus, en bicicleta, en tuc-tuc, en pedazos de moto y hasta en buses de hace mil años, echando humazones por todos lados y nadie les pone multa. Eso fuera en USA, no pasan la famosa inspección.

Qué barbaridad, no hombre, si la Estatua de la Libertad debería estar allá en los mercados, donde hay más ladrones que gente comprando.. Esos sí que son el mejor ejemplo de libertad, porque roban a su antojo y nadie los mete al bote…y si los meten, al otro día van pa’ fuera.

Al hablar de Economía de Mercado, Centroamérica tiene el mejor ejemplo. Allá cualquiera saca a la calle sus ventas de tortillas con carne, pupusas, frescos, etc. Todo el que tiene oportunidad pone su puesto de ropa, ositos de peluche, cremas milagrosas y otro montón de babosadas donde más le conviene y donde pase más gente, hasta si es posible y las fuerzas le dan, enciende un altoparlante.

Y para altoparlante, muchos de nuestros hermanos protestantes son especialistas, generalmente en los pueblos. Allá hay capillas con bocinas y todos los fierros, para que oiga hasta el que no quiere. A eso es lo que yo llamo libertad de cultos. Ya vas.

Libertad, para correr con antorchas de ídem, por las carreteras desde el 11 de septiembre por motivo de la independencia y provocar congestionamientos de tráfico. Libertad para marchar e interrumpir la libre locomoción. Libertad para sacar la procesión por toda la ciudad, cerrando todas las calles e ir vendiendo chupetes y chapulines detrás del santo.

Libertad de amontonarse y meter mano a las muchachas, libertad de embotellamientos, libertad de robar, de mear y zurrar donde sea, de echarse un cigarro en lugares encerrados o hasta delante de los niños. De tirar basura en cualquier lado o de quemar los papeles sucios del baño frente a tu casa.

Libertad de quemar cohetillos, de tener chucho sin vacunar o que alguien le dé “bocado envenenado”; o de atropellar al pobre perro y dejarlo a media carretera para que todos los carros lo deshagan. !Qué maldad!

Libertad de mentarle la madre a grito pelado al que por poco te choca y hasta armar pleito y sacar pistola. Libertad de caminar a media calle, de oir la música que te dé la gana a todo dar. Libertad de ponerse una buena borrachera y quedarse encunetado durmiendo en cualquier acera. De meter todo el que se pueda en un bus, de correr a toda velocidad, de agarrar de campo de futbol todo terreno sin circular…Etc.

Pero, al final, ¿será eso es lo que nos hace sentirnos en casa?

Sinceramente creo que la necesidad muchas veces tiene cara de relajo.

Tratar de cambiar las cosas, al modo de los Yunáis, la mayoría de veces provoca rechazo o confusión y es que cada quien con sus costumbres, ¿verdad?. Además no todo lo que se hace aquí en USA es precisamente la mejor idea.

Como le pasó a mi papá, que quiso ir por allá a hacer un Garage Sale, sacó todo lo que quería vender y puso un rótulo en el portón que decía: VENTA DE GARAGE, y hubo gente que se acercaba a preguntarle en cuánto estaba vendiendo su garage. Bueno, a lo mejor estaban más dispuestos a comprar el inmueble, en lugar de ropa y cachibaches…jajaja.

*LA CHACHI Y SUS BABOSADAS

Por la Chachi*

¿Qué tanto podrá hacer un registrador civil, cuando un padre llega a registrar a su hijo con un nombre que da risa, o que simplemte, ni nombre es…?

Hace muchos años, un mi tío fungía como registrador civil interino en una apartada comunidad del occidente guatemalteco, cuando llegó una señora a inscribir a su recién nacida, con el raro apelativo de “Astronauta”.

Mi tío, tratando de persuadirla de no cometer semejante error, le dijo que ése no era un nombre, que era una profesión o un oficio. La señora no le entendía mucho, pero mi tío le explicó:.
- Mire, ser astronauta es como ser doctor, albañil, maestra o bombero.
Y la señora le preguntó entonces: -¿Y qué hace un astronauta, pues?
- Un astronauta es una persona que viaja al espacio, a las estrellas… al cielo…-, le explicó mi tío.
- Vaya, por eso quiero ponerle así: porque va a las estrellas y al cielo – respondió la ingenua mujer.

No hubo cómo convencer a la señora a que pensara en otro nombre para su niña. Así que, allá por el altiplano, debe de haber una Astronauta, a la que tal vez llamarán doña Astra o la nía Nata.

En la gráfica Hermenegildo Segrera, ex defensor central de la selección Colombia en los años 70 y de varios equipos grandes del fútbol profesional colombiano y Leonardo Meléndez, actual entrenadro del Real Maicao.

Es que a veces los papás no ponen cuidado con los nombres. Más pareciera que en lugar de nombrarlos, quisieran imponerle a sus hijos una tortura vitalicia. Pues, pasados los años, cuando ya tienen edad de decidir, querer cambiarse el nombre cuesta mucho dinero y, de todos modos, si lo hacen, los papeles terminan diciendo algo así: “…se hace constar que el señor Epaminondas Gorgonio Suárez Soto, cambió su nombre al de José Eduardo, por lo que para usos legales, ambos nombres, Epaminondas Gorgonio Suárez Soto y JJosé Eduardo Suárez Soto, pertenecen a la misma persona”. ¡Para qué fregados!

Pero es que eso de los nombres es relativo. Por ejemplo, en España, llamarse Severiano, Encarnación o Salustiano, no es nada del otro mundo. En cambio por esos lares, se ríen de nombres como Julio César, Aníbal o Marco Antonio, por tratarse de personajes de la historia. Pero, pasa que por el lado latinoamericano, ponerle a un niño Rubén Darío o Simón Bolívar, no hace muchas cosquillas.

Más que todo, la gente de antes no se andaba complicando para buscarle nombre a los muchachos. En cuanto nacía, sólo iban a buscar al almanaque cuál era el santo del día y ese lo zampaban al pobre. Así fuera Eleuterio, Anacleto o Caralampio. O si el 14 de enero dijera Día de la Circuncición del Señor.

Pero en nombres alusivos al día, acontecimientos y demás ocurrencias, la provincia de Manabí, en Ecuador, se lleva el primer lugar en Latinoamérica. El otro día, un amigo me mandó una copia del Herald, donde había una recopilación ecuatoriana, casi increíble, de nombres que más parecen apodos, porque están tomados de marcas comerciales. Sí, marcas de carros, de baterías, de artistas y otro montón de babosadas. Por ejemplo: Land Rover García, Eveready Pilar Valencia, o don Burger King Herrera.

También, de situaciones acaecidas el día de su nacimiento: Perfecta Cincuncisión Hidalgo, Dos a Uno Angulo, Justo Empate Enríquez o Victoria Apretada Obregón Carrera. Estos últimos, sacando a relucir la marcada afición de los ecuatorianos por el futbol. Y sin ir más lejos, el jugador del equipo Nacional de Ecuador, se llama Michael Jackson Quiñonez…

En algunas municipalidades como la de Guatemala, hay registros de personas que tiene hasta 60 nombres, al menos con eso la gente tiene donde escoger.

Bien, yo creo que el nombre lo hace la persona. Nadie debe sentirse mal porque se rían, lo importante es hacer que ese nombre suene realmente fuera de lo común, debido a la importancia que adquiera por los logros personales.

Sin embargo, Pablo Neruda se llamaba Neftalí Ricardo Reyes y adoptó el primer nombre en honor a un poeta escandinavo que nadie conoce. Si alguien nos menciona a Félix Rubén García Sarmiento, muy pocos tendremos en mente el dato de que ese es el nombre con el que fue bautizado el insigne poeta Rubén Darío. El cuentista y autor guatemalteco de “Cuadros de Costumbres”, José Milla, firmaba sus obras como Salomé Jil, que era un anagrama de su nombre.

En algunos casos, el nombre es como un llamado del destino, como Alejandro, cuyo nombre significa “Salvador de los Hombres”; o Aristóteles, que quiere decir “el mejor fin”; o Sófocles, que es “la gloria de la sabiduría”.

Si Franklin Delano Roosevelt se hubiera sentido mal por su segundo nombre, a saber si hubiese sido tan famoso. Torcuato Luca de Tena, se hubiera quedado sin escribir ni un renglón, ni parejo ni torcido. O, ¿qué me dicen de Plácido Domingo? Y tantos otros, como Shakira y Madonna que realmente se llaman así.

De todos modos, yo creo que a todo el mundo le deberían poner un nombre provisional y que al llegar a cierta etapa, se lo pudiera cambiar por el que más le atrajera o conviniera, así fuera otro más feo para otros, pero a su gusto, modo y personalidad. Algo así como Chachi Chanel (¡sí pues!).

*LA CHACHI Y SUS BABOSADAS

Por: La Chachi*

Hace algún tiempo, me comentaron de una señora “curandera” que se dedicaba a sacar “males” de aquellas personas que sentían que las enfermedades no eran precisamente del cuerpo, sino fruto de una vulgar brujería. Se decía que la señora era relativamente buena en sus juegos en contra y con la magia negra…¡Uy!

Camarógrafo a bordo, nos fuimos hasta esa comunidad del interior centroamericano, con el afán de ver de cerca a la misteriosa mujer que según algunas personas, era capaz de sacar sapos y culebras de un cuerpo embrujado ante los ojos del mismo afectado.

Contaban que de un huevo de gallina, saltaban los animalejos, tan sucios y apestosos como fuera la brujería que llevaba encima el hechizado.

¡Definitivamente tan fantasmagórico trabajo, era para filmarlo!

Su casa estaba llena de gente y también había en la calle, esperando que le sacaran las sabandijas del cuerpo y a lo mejor del alma. Todos debían ir armados de un huevo de gallina criolla y un octavo de licor.

Luego de hacer algunas entrevistas, procedimos a hablar con la señora, quien al principio se portó un tanto recia y recelosa, pero luego de comentarle que estábamos haciendo un reportaje para la tele, le llamó altamente la atención el hecho de que la vieran en la pantalla chica y eso le sirviera para atraer a más “pacientes”, como ella los llamó.

Ya me había puesto de acuerdo con un señor que iba a entrar a aquél lugar para ver si acaso tenía dentro de sí, sapos y culebras, para poder filmar.

Nos hizo pasar a un cuarto chiquito muy tétrico, lleno de imágenes ahumadas y velas donde olía bien feo. Allí paró al susodicho y repitiendo una ensarta de oraciones raras y a boca de puro, le pasó el huevo (el de la gallina) por todo el cuerpo, y luego lo roció con “guaro”.

Depués le pidió que se pusiera el huevo entre la camisa y lo mantuviera allí por un lapso de una hora. Hecho el ritual, la persona se quedó en la sala de espera, consientiendo su huevito. Luego, pidió a todos poner su respectivo “blanquillo” en una palangana, la cual se la llevó para el cuartito.

Al rato empezó a llamar a uno por uno, y así delante de toda la gente, comenzó a romper cada huevo en un vaso con agua. Entre todos los que quebraba, salía alguno todo apestoso lleno de lodo, con olor a popó y con culebritas que se movían. Pegaba un grito la vieja y decía “¡Uyuyuy, usté, sí que lo tienen jodido, mire todo lo que le han metido!!!”

Todo el espectáculo era así de lejitos. Lo que despertó más mi curiosidad.

Después de eso, se procedía al respectivo pago y la compra de algunas hierbas medicinales.

En el intermedio de todo el show, mi camarógrafo y yo, habíamos visto unos movimientos un tanto extraños en un cuartito de al lado del altar. Sigilosamente, nos fuimos acercando y vimos a un joven armando cascarones y poniéndolos en una palangana. Pero dejamos transcurrir el espectáculo sin decir nada, para ver hasta dónde llegaban.

Al terminar el show, le pedí a la señora, poder tomar de cerca los vasos con las supuestas sabandijas que había sacado del cuerpo de los incautos pacientes. Pero en ese momento, cayó con un ataque y gritaba -¡Esa india no quiere!!!, ¡Esa india me manda!

-¿Cuál- le pregunté, de forma escéptica. -Esa que se me aparece-, volvió a decir.

Supuestamente se trataba del espíritu de una señora indígena que la dominaba y quien era la que le ayudaba a expulsar hechicerías de la gente. Más me asustó ver a la bruja que devanada en el piso, se metió a un cuarto, al cual yo la seguí con camarógrafo y todo, y allí me repetía – ¡Esa india, quiere que ustedes se vayan…ayayay me tiene del pelo, me tiene del pelo!-… Y lloraba desesperada.

-Bueno – dije- pero primero déjeme hablar con ella.

Como no sabía para donde hablar, me paré a medio cuarto y empecé a hablar para todos lados y dije: – Mire doñita, nosotros no estamos haciendo nada malo, sólo estamos tratando de ayudar (sí pues), a la señora curandera….si usted quiere nos vamos para que la deje en paz, pero hasta pensábamos darle unos sus centavos… En ese momento, la curandera aseguró que el espíritu la soltó del pelo y que decía que sólo saliéramos del altar y que si queríamos, que hiciéramos tomas de la gente de afuera.

Salimos, pero antes, dimos una vuelta por toda la casa y llegamos a una pila del traspatio donde encontramos unas palanganas, llenas de pequeñas culebras, gusanos y arañas de hule, de esos que venden en las ferias.

¡Tremendo fiasco! Junto a la prueba del hombre arma-huevos del cuarto de al lado, sin más, dimos media vuelta y nos fuimos de allí. Claro, no dejamos el dinero que le ofrecimos a la espíritu, Ni que fuéramos tan babosos.

Nos reímos de todo el show que armó, pero más me dio como coraje en contra de todos esos que creen en tonterías.

Tampoco salió en la tele la famosa curandera, porque si ésa era bruja, yo soy Miss Universe. !Ah! ¿y por qué no?

LA CHACHI Y SUS BABOSADAS

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En Diciembre de 2006, el personaje conocido como “La Chachi”, empezó a darse a conocer a través de un blog escrito desde Nueva York, dedicado a los lectores guatemaltecos con un lenguaje netamente Chapín, pero como ella mismo lo indica, muy poco reverente. Su nombre, BABOSADAS MIAS Y DEMAS HIERBAS.

En los artículos, incluye anécdotas de su niñez en Guatemala, pero también gusta de platicar de sus viajes, escribir uno que otro comentario futbolístico y hasta narrar experiencias periodísticas, donde siempre plasma ese toque cómico de nuestros pueblos latinoamericanos. También, es muy común encontrar en su Blog, historias serias y de interés humano que llegan al corazón del lector.

La fama de La Chachi, se ha propagado lenta, pero segura en todos los continentes, donde no sólo la buscan los guatemaltecos y demás centroamericanos que viven fuera de sus países, sino también cuenta con lectores de otras nacionalidades.

La Chachi con sus Babosadas, ha aparecido en Prensa Libre de Guatemala y en varios semanarios de Nueva York, donde es siempre invitada especial.

La Chachi es un personaje creado por Claudia Hernández-Cano, una Comunicadora Social que por más de 17 años ha sido productora independiente para cadenas de televisión internacional desde Centroamérica, México y Estados Unidos. Sus producciones en TV y también en Radio, han sido galardonadas a través de los años con premios como los que otorga UNICEF. Asimismo, una historia-serie producida por ella, fue ganadora del premio Emmy de la Academia de Artes y Ciencias de la Televisión. Sin embargo, Claudia dice haber dado vida a la Chachi para salir un poco del estrés del periodismo diario.

Actualmente “La Chachi” ha pasado a dar chispa y alegría a los distinguidos lectores de edición electrónica y escrita de La Prensa de los Angeles, California, medio que le ha dado la bienvenida augurándole éxitos y con lo que La Chachi sigue expandiendo sus horizontes.

Ahora La Chachi con sus Babosadas, estará en Long Island Al Día, a partir de este 1 de Febrero en la edición especial de ese día.

Bienvenida Chachi y sus babosadas a nuestro medio.